Certamen Orillera 2009

Poemas de Eugenio N. Mención en poesía

noreply@blogger.com (Adriana Lis) — Thu, 24 Sep 2009 18:31:00 +0000

AJENOS AL RELOJ

Nos atamos los dos al campanario

en el instante del último repique.

Laceraba la piel el decursar indetenible;

la sombra de las primeras adoraciones;

el agua nocturna de las clepsidras.

Todos siguieron viviendo con su época a cuestas

sin añorar – como nosotros- lo eterno.

En cada hogar reinaron las rutinas

ignorando a los que nos marchamos

tildándonos de locos por desafiar a cronos.

Se nos unieron tantas primaveras en el pelo

que cada hora se lleno de polen.

Las casas despidieron sus ancestros

Mientras tú y yo

Sentados sobre el último almanaque

esperamos la llegada de otro siglo.

INFANCIA AUSENTE

Al cerezo le cuelgan dos infancias

más allá de los frutos, las flores, los gusanos.

Al brioso caballito de madera

las hierbas le taparon sus patas de sueños .

El corcho de infantiles batallas

hace una tregua con los nidos,

con los gorriones, con las espaldas chicas.

Ahora nadie le lanza anoncillos a lo perros

que se aburren sin pisadas pequeñas en las colas.

El tejado reclama pelotas de trapos,

golpes de piedras, pedazos de juguetes.

Las hormigas olvidaron el sendero que va al portal

se extinguieron los caramelos abandonados;

las migajas de pan, las manos sucias.

La madurez apenas si muerde las guayabas,

tan seria, olvidó trepar los cocoteros.

La absurda paz de los patios

es el atardecer de los que ya crecieron.

Las pelotas no tienen aire.

Un montón de objetos curiosos y brillantes

se aburre en espera de pequeños bolsillos.

PRESO DEL TIEMPO

Preso del tiempo,

con siglos carceleros,

atado a una condena dictada por relojes

que sentenciaron segundos inmensos.

Los jurados escondieron las sombras,

los péndulos,

las agujas,

los dígitos,

los átomos.

Las monedas pagaron los silencios

de la lluvia suspendida sobre las techumbres

del amanecer trunco,

de botones eternos.

Me defendió el andén desierto,

la Penélope de siempre,

la meta intacta,

el eclipse inconcluso.

Al final fui culpable

y esperé eternamente los plomos detenidos.

ÁRBOL

El árbol viejo del patio,

Jamás volvió a tener las mismas sombras.

Ahora se deja marchitar por los agostos,

no tuvo más frutos, ni más nidos,

ni caen sus hojas sobre los amantes.

es solo un viejo árbol,

sin el dolor de los niños en el tronco,

sin el perro custodiando sus noches,

sin las viejas desempolvando historias.

Es una flora, común, como las otras.

En el desvalijado patio de los años,

a veces vienen otros niños,

otros perros,

otras viejas.

Mención poesía. Eugenio N.

noreply@blogger.com (Adriana Lis) — Thu, 24 Sep 2009 18:29:00 +0000

SIN PRIMAVERA

El año en que faltó la primavera

se decretó la crisis de los nidos

que adornaban los viejos aleros,

los devanes, los postes

los almendros, los cedros,

(los arbustos sin nombre).

El año en que faltó la primavera

racionaron su canto los sinsontes,

se marcharon las palomas del tejado.

Un arco iris bicolor surcó la plaza

sin amantes en bancos,

sin tertulias alegres.

El año que faltó la primavera

Se jubilaron todos los jardineros,

las chaperonas,

los infieles,

los de promesas incumplibles

(promesas de amores adolescentes)

El año que faltó la primavera

no regresaron los trenes,

no llovió los domingos,

no floreció el cerezo,

no prendieron las viejas farolas

(en el Parque donde te conocí)

El año que faltó la primavera

tú ni siquiera lo notaste.

Hicieron el viaje juntas,

para siempre.

Mención poesía

noreply@blogger.com (Adriana Lis) — Sat, 18 Jul 2009 21:48:00 +0000

(pro)nóstico del ti(em)po que te espero

a: alerta

cáscaras

o copos

de nubes

de de(se)os

cayendo

el (uni)verso

l: (meteoro)lógico

no) se hace poesía con los restos

(aunque hoy el cielo se encuentre cubierto,

bajen las acciones en la bolsa y

suban los copos, las migajas

de hambre

de agua

y me descubras gritando,

como quien habla

l: tres palabras

(arte)sana,

(alter)nativa

mirada

e: parcial(mente) soleado

hoy mi silencio (ama)nece a una soledad más certera,

como pegada a mi piel

lunar en el de(sierto) de mi espalda

luna en el cielo oscurecido y despejado,

mirando a la tierra

des(pidiéndo)se de a siglos

del lugar que nunca fuera

ni (eter)no

ni fijo

hoy sólo el momento

roza

mis labios

z. cómo

nombrar(la)

pa(labra)

sa(grada)

ágrafa

(h)alada

de otros tiempos del alma?

y: mejor(ando) hacia la tarde

(h)ay… alguien ahí?

[la mesa vacía de penas

se arremolina junto a la pared

desgastada por el paso de las notas

que te han delatado

en la noche

despiertas en la posibilidad de un día

anochezco en la soledad y el misterio

de la cama vacía…

sólo cinco los minutos que restaban,

cinco notas que sonaron melodías

que crujieron. No había puerta

y llantó la mirada

y el ojo te perdió de vista

hasta el otro lado del espejo,

o donde música es calendario de vida]

aquí mujer desnuda de sueños

negándose al (si)lencio

Seudónimo: (hel)echo

Mención: Los intrusos de Triste le Ville

noreply@blogger.com (Adriana Lis) — Mon, 13 Jul 2009 10:29:00 +0000

Despertó cuando le pareció oír (dentro de ese frasco de silencio que es la noche) la puerta de entrada abriéndose lentamente. Dos segundos más tarde, el golpe metálico del pestillo y el chirriar del picaporte, que volvía a su posición. No se atrevió a moverse. Quería escuchar otro ruido para cerciorarse de que no lo había soñado. Entonces percibió los pasos, lentos. Comenzó a temblar. Se fue incorporando progresivamente, hasta apoyarse contra la cabecera de la cama. Cuando los pasos cesaban, algún objeto se corría: una silla, la mesa ratona; y nuevamente los pasos que —él suponía— se acercaban a la cocina. Alguien había entrado. El hombre, en la cama, estaba seguro de ello como de que el corazón se le iba a desbocar. «Como en el cuento de Cortázar», tuvo tiempo de reflexionar. Un mosquito le rozó la mejilla con su condenado silbido incansable. Oyó el televisor que se encendía: «Maldito —pensó—, el maldito se atreve a encender el televisor». Con la punta de los dedos, tocó a su mujer, que aún dormía. Ella se dio vuelta bruscamente.

— ¿Qué pasa? —preguntó.

—Alguien ha entrado en la casa, ¿escuchás?

—El televisor —dijo ella, incorporándose—. Claro que lo escucho.

—Debemos salir —sentenció él.

Asustada, la mujer comenzó a vestirse como pudo: no era momento de fijarse en la prolijidad. Él hizo lo mismo apresuradamente, mientras trataba de oír si era sólo uno el que había entrado. En un segundo de estupidez, pensó en salir de la habitación y encarar al intruso. Pero luego se dio cuenta de que su esposa estaba allí, y no podía ponerla en riesgo. Aturdido, con desesperación, se puso las zapatillas al revés; eso no importaba. La mujer fue más rápida que él para estar lista para salir; ya lo esperaba junto a la ventana, con los zapatos en la mano.

Él se arrimó a la ventana en puntas de de pie y sacó la falleba, que se quejó con un sonido metálico. La abrió, empujó los postigones, y una mortecina luz de neón inundó el cuarto.

Medio encandilados, saltaron a la vereda, adonde cayeron estrepitosamente. Se levantaron con rapidez. No pasaba nadie por allí a esa hora. Empezaron a correr, no sin antes volver a cerrar los postigones.

Cuando el hombre entró en la habitación, descubrió la ventana sin trabas. Sin embargo, en el cuarto no faltaba nada. Supuso entonces que había olvidado cerrarla antes de salir a la oficina. No se percató de las sábanas todavía tibias ni de que una media de mujer había quedado debajo de la cama. Tampoco de que dos personas huían calle abajo, maldiciéndolo.

Primer premio ( cuento) Certamen Orillera 2009

noreply@blogger.com (Adriana Lis) — Sat, 11 Jul 2009 11:07:00 +0000

Paula & Paula

Por Germán Bodrio

No me dejaban en paz. Hacía media hora que había recibido el e-mail y no encontraba el modo. Sonaba el interno, venían por comprobantes del siglo pasado, o revoloteaban a mis espaldas, buscando desvíos, conversaciones que los alejaran de sus escritorios, condenándome al ejercicio, al calambre de maximizar y minimizar ventanas, todo el tiempo.

Habían pasado dos meses, la obra teatral había terminado y se suponía que para esa fecha yo estaría abrazando a Paula, y no leyendo a Paula.

Paula y Paula, dos mujeres con un mismo nombre y distintos modales. Una, la Paula que yo solía ver y abrazar, mucho más dulce, menos incisiva que la otra, la Paula digital, del arroba, protagonista estelar de las últimas semanas, desde que los llamados, según explicó, comenzaron a lastimarle los bolsillos, a fuerza de euros.

Me aseguré de que no hubiese mosca alrededor, abrí el correo y luché para no espiar. Cliqueé y corrí hasta la impresora. Por más que se me prendiera fuego el cerebro, ahí no quería, no podía, no lograría concentrarme. Apenas capturé la hoja, la doblé y dije que iba al cajero, que necesitaba efectivo, que si salía al mediodía no me iba a alcanzar el tiempo para almorzar, como si almorzar me importara. Nadie va al cajero cuando llueve: pide prestado o hace dieta, pero yo necesitaba masticar el pasado, digerir el presente, apretar el botón y soltar el futuro que ya no era.

Bajé, fui al bar de la vuelta y me senté al lado de la ventana. Los vidrios empañados borroneaban las siluetas y daba la sensación de que había estado lloviendo siempre, o al menos durante los últimos años. Ordené whisky y el mozo me miró raro. La gente desayunaba y yo estaba harto, cansado de hacer coincidir mis deseos con la hora, con el tiempo de los demás. Saqué el papel del bolsillo y lo desplegué. Al pedo, sin Blenders mi pulso se descontrolaba.

Entró una chica. Monitoreó el salón, se acomodó el pelo mojado y caminó hacia mí. Era linda, demasiado, y por un segundo pensé que se acercaba a hablarme y me asusté un poco. Pero se detuvo una mesa antes, se quitó el sobretodo, lo apoyó en una silla y se sentó de espaldas a mí, a exiliarse en la ventana, hasta que el mozo, luego de servirme, la repatrió.

De arranque, el mensaje de Paula era frío. Parecido a los últimos que me había enviado. Una vez más me contaba que las cosas iban de maravilla, mucho mejor de lo imaginado. Una vez más me decía que los días eran bárbaros, que había conocido mucha gente y que la gente la hacía sentir como en su casa. Por suerte había conseguido algo temporario, de mesera, hasta que se estrenara la nueva obra. El parador se llamaba Bar de Fondo y, al parecer, en lugar de clientes tenía admiradores. Es que de propina ganaba miles de euros, que eran para ahorrar, por supuesto, y no para andar jugando a la diferencia horaria ni al teléfono descompuesto. “A propósito –decía–, sé que sos reacio a los cambios, pero alguna vez tendrías que vivir cerca del mar, aunque sea en Gesell”.

La chica dijo “gracias”, sonrió y cortó dos sobres juntos. Edulcoró, revolvió y probó el café. Apoyó la taza, buceó en la cartera y sacó una libreta. Leyó, y poco después comenzó a escribir, intercalando las palabras con pequeños sorbos de café y ventana.

Entonces Paula empezó a dar vueltas, y a decir un montón de cosas, y tuve que esforzarme para entenderla. Habló de proyectos personales, de libertades y de formas de ser y de crecer. Ella daba vueltas y yo era el que se mareaba. El mensaje estaba tan mal escrito, con tantas faltas, que parecía que lo había tipeado con el canto de una Heineken, mientras contemplaba la playa, durante una pausa, en el fondo del Bar de Ídem, o como se llamara. Entre cerveza y cerveza decía que necesitaba vértigo, plenitud, y yo quise avisarle que para todo eso, en Argentina, había muy buenos desodorantes. Pero siguió y me contó que había contratado de guía a su corazón, y que éste le gritaba que ahora su vida estaba allá, al borde de lo ilegal, en Barcelona. Antes del beso y la suerte, se refirió a los “días de inocencia”, a los “imborrables y hermosos recuerdos” que nadie, ni yo, podría quitarle.

La chica hizo deslizar la birome sobre la mesa, miró la calle y cerró la agenda. Sus movimientos eran frágiles, celestes, espontáneos, y yo sentía que me iba, que el vaso era un precipicio, un agujero negro que me tragaba. Aguardó al mozo, sonrió y pagó con cambio. Recogió sus cosas, se acomodó el flequillo, y cuando se puso de pie quise decirle que estaba dejando demasiada propina, quise invitarla otro café, ofrecerle paraguas, una vida sin lluvias, continuar así, cerca, un rato más. Pero se colocó el abrigo y, antes de marcharse, se colgó la cartera al hombro en un movimiento torpe, celoso, aniñado, al igual que lo hacía Paula, la verdadera. La Paula a quien algún hijo de puta le estaba hackeando la casilla de e-mail.

Primer Premio Poesía (compartido): Matar el tiempo de Pedro Zamora

noreply@blogger.com (Adriana Lis) — Fri, 10 Jul 2009 20:31:00 +0000

LA LUZ DE LOS VENCIDOS

no abrir esa ventana

no descorrer los velos de esa esfinge

que diseña sombrías paradojas

no aceptar la limosna de la mano que tiembla

queriendo hacer del miedo consternación y dádiva

no saber más allá de lo ignorado

más allá de los hilos que impulsan cada paso

no hacer ruido en presencia del silencio

no abrigar al que sufre

no buscar al que escapa.

MAR ADENTRO

el mar toda una vida a la intemperie

toda una vida el corazón cerrado

al no ser mar qué breve la mención de tu nombre

yo que nunca lloré bajo una nube

ni recorrí las costas del espanto

te hago cárcel de mí labio a mi copa

en un mundo que goza desenterrando espadas

rodeándome de perros la memoria

el mar respira en vos y es como un rezo

como una crisis que jamás descansa

y no te haré saber qué interminable

qué árido terreno transita el que no duerme

el que profana tumbas buscando su cadáver

el que nada en las aguas del dolor y la culpa

yo soy un rumbo aparte

el mar me condiciona a tu paisaje

y la noche me busca vivo o muerto.

PELUSA

no me debe tu muerte más que un trago

hacia donde se templa la sed del infortunio

de tanto compadrear por el amigo

tanto desenvainar desde el instinto

hacia la irreverencia del otario

me queda la impostura del despecho

el eco bronco de tu Buenos Aires

rezongador de su falopa triste

grotesco en la pereza de su furia

me queda la infidencia desvelada

de eternos perdedores de mensajes

de poetas jeteando su quebranto

no me debe tu muerte amigo mío

más que una mueca encañonada al cráneo

que fue un llorar de tu decir tumbero

moridor sobrador en su mancada

me queda la baraja que te libró del hecho

el afán de vivir que me inventaste

y el tiempo yuto y el dolor hermano

no me debe tu muerte más que un rostro

hacia donde se inclina mi lastimado beso

hacia donde resiste acorralada

la irónica orfandad de tu descanso.

LA MUECA DEL OLVIDO

no eras feliz

no exactamente

tu no destino

rezumaba la perplejidad

de todo mortal

de todo ser incompleto

tu nombre sonaba a sales

a rumor a tantalio

y nadie te nombraba

con la arrogancia

con que yo lo hacía

amarrado a tu espuma

cegado por tu lumbre

los días eran brazos

de una misma maraña

en la tarde bruñidos

en la noche asfixiantes

eras un territorio una casa

donde se aproximaban

la sed y otras desgracias

donde el mar irrumpía

destrozándolo todo.

TODAS LAS LETRAS

que ando sin guía

que golpea todo

y que salgo a buscarla fugazmente

pálidamente

minuciosamente

y que encuentro una boca semejante

y unas piernas en torno

que yo hubiese jurado pero no

y que al fin de la noche al fin de cuentas

yo llego a casa y nada está en su sitio

me recibe una anciana que afirma ser mi nieta

un gato que se arquea cada vez que lo miro

y un perro que me ladra su verdad a la cara

acudo vanamente a mis poemas

esos otros muertitos que ya no llora nadie

pero todas las letras que fueron su esqueleto

se pasean risueñas por la hoja

parodiando el requiebre de torpes cascarudos

que me tiemblan las manos

que me joden las moscas

y que nadie conserva la silla que le ofrezco

todo me desconoce me teme me repudia

que lloro arena

que mastico brasas

que nada será igual

de ningún modo.

FIN DE AÑO

salud papá

salud

no estamos solos

la muerte es una astuta convidada de piedra

el llanto desmenuza fríamente

todo lo que se cruza en su camino

brindá papá

brindá

que no hay consuelo

todo el dolor del mundo se detuvo en tus ojos

y la muerte es apenas

el mar

en la garganta.

EL ORDEN DE LAS COSAS

todos los muros sótanos escombros

inexplicablemente me transmiten recuerdos

obedezco al lenguaje del cristal que trepida

respondo al juramento desleal del relámpago

la simple observación de una canilla

me provoca un intenso sentimiento de ahogo

el fuego vaticina mi futura memoria

los relojes me llevan de modo inexorable

a trepar a la copa de los árboles

para ofrecer mi aullido a la intemperie

para alzarle mi puño al universo

toda consternación me pertenece

toda felicidad me contradice

el silencio lastima mis oídos

contemplo horrorizado la belleza del día

y persigo a mi sombra para no despistarme

soy el ojo que rige mis bruscas mutaciones

el barco que establece sus propias tempestades

todas las realidades me parecen ficticias

todas las utopías me resultan posibles.

VERSOS PARA FRANCO

a mi hijo

cerrá los ojos

Franco

pasa la caravana de la guerra

con caballos que arrastran

los cuerpos insepultos

el cielo es una araña boca arriba

gimen los calcinados por el fuego

y llueven niños muertos

sobre los desolados exteriores.

Resultados del Certamen de poesía y cuento para jóvenes " Orillera 2009"

noreply@blogger.com (Adriana Lis) — Mon, 06 Jul 2009 11:29:00 +0000

Primer Premio Poesía: (compartido)

* Pedro Zamora ( seudónimo) con la obra " Matar el tiempo". Ciudad de Buenos Aires, Argentina.

* Lila Faena ( seudónimo) con la obra " Viaje" , " Catalejo" y otros. Hurlingham, provincia de Buenos Aires, Argentina.

Menciones, sin orden de mérito:

* Eugenio N ( seudónimo) con la obra " Sin primavera" y otros. Reparto Habana Nueva. Cuba

* (Hel) echo ( seudónimo) con la obra " (pro)nóstico del ti (em)po que te espero". Paraná, Entre Ríos. Argentina.

Primer premio cuento:

* Germán Bodrio ( seudónimo) con la obra " Paula & Paula". Capital Federal. Argentina

Menciones, sin orden de mérito:

* Triste Le Ville ( seudónimo) con la obra " Intrusos". Chascomús, provincia de Buenos Aires. Argentina.

* Barataria ( seudónimo) con la obra " El muro". Trenel. La Pampa. Argentina.

Mención especial para " Paulita" ( seudónimo) con las obras " El chancleteo de hermosa maligna Bruja " y " Locuras a la moda", San Juan. Argentina.

Este blog celebra y agradece la participación de todos. Nos iremos comunicando con los ganadores para coordinar la entrega de los premios y -muy especialmente- agradecemos la colaboración de los escritores y editores Juan José Panno y Santiago Vega ( Washington Cucurto).

Cada día iremos " colgando"en www.orillera.blogspot.com las obras premiadas y nos abrimos a la conversación, los comentarios y lo que se nos ocurra para intercambiar criterios, opiniones, emociones...

¡ Felicitaciones!

¡Yapai Peñi!

*Se recibieron 253 envíos con poesías y cuentos de jóvenes de hasta 40 años. De distintos países de iberoamérica y provincias argentinas.